Big step: I’ve just given notice on my apartment; I’m moving to England. I know, that’s not far away and not all that different. Although there’s probably a lot more that’s different from what I’m aware of now…

Moving means moving towards something or away from something. It means gaining something or letting go of something, growing into something, or freeing yourself from something that no longer feels right.

I’ve moved dozens of times, but never have both sides come together so closely as now. I want to leave Kiel, and I want to go to England—I want both equally and independently of each other.

Getting away from here…

I lived in Kiel for fourteen years. But the city is no longer home to me without my dog, Polly. It has become one of those cities that “have beautiful parts, too.” (usually the German euphemism for “If you don’t know where to find these parts, the city’s not worth going to.”)

Even my apartment is no longer home. Since returning from Iran, I could barely stand being or breathing there, let alone living. Everywhere I look, I don’t see Polly.

I wish I’d outgrown Kiel. Instead, it’s like that cozy favorite sweater that’s been washed on the wrong program. It’s become itchy, lost its comfort. You’re wearing it anyway and realize it’s shrunk, too. You can’t get it off fast enough to scratch the itchiness.

Things got better once I started packing up the flat. Since I’ve been emptying the place, being there feels better. The outside and my inside fit together again. As I read on a card once: “Grief is love that has become homeless.”

…to here.

How could I possibly describe the place I’m moving to? It’s a village in the New Forest National Park in southern England. Google pictures of it, and you’ll understand my problem: it’s hard to believe that such a beautiful region actually exists. Let alone that you can live there.

Two years ago, I went there first time, and several times since. I have tried to capture my feelings for this place.

Are you sure?!

Of course, I’m also a little nervous. Will everything work out fine? Will I earn enough money? Won’t I be lonely?

We’ll see. Deep down, I’m sure it will all be fine. I want to live in this house, which has been there since 1786. I want to care for it with my mother-in-law and my husband. I want to bring it into the future, as well as the property that belongs to it. I want to become part of its history. And I want to continue traveling and writing—and continue earning money from it. And I want to continue working with dogs—in whatever way that may be.

It doesn’t sound like a life too hard to grow into—I can’t wait for it to start.

article in German

The post Between Farewells and a New Beginning first appeared on Eva Strehler.

How is it that there is no word for a feeling that everyone knows?

How is it that there is no word for a feeling that everyone knows? For the feeling of coming to a place and knowing: this is the right place for me. This is where I want to be. This is where my soul comes to rest.

Many people have an inkling of this from being near the sea. Researchers suspect that it’s because we originated from the sea. Others feel it in Tuscany. Researchers say that’s because it reminds us of the African savannah, through which our ancestors roamed.

But what I mean is smaller and more concrete – not a landscape, but a place, a house. You arrive, you wonder, and you exhale. Then, as you breathe in, you feel it: a sense of home in a place you’ve never been before. Familiarity where there should be none, with discovery and recognition at the same time.

I have yet to find a name for it in any language. The Welsh word hiraeth probably comes closest. It describes the feeling of belonging to a place, even though you are only just getting to know it. And it has a nice additional meaning: the idea that this place knows a part of you.

In ancient Greek (and here I am venturing onto thin ice, because among my readers is an ancient Greek teacher) there is the word nostos. In addition to a deep, almost mystical longing, it can also be understood as a return home, even if you have never physically been to this place before.

I have spent the last few days in such a place: a house in the south of England, built in 1786 in a village on a small river. The flagstones in the kitchen are as old as the house; it has a fireplace, old furniture, and the front door remains unlocked. And of course, it has a garden currently in full bloom.

Again and again, I had to stop, look, and marvel. Where does this quiet and peaceful feeling come from? What triggers it? The fact that one of the most lovable women I have ever met has lived in the house for almost 60 years and that she is also my mother-in-law certainly contributes to this feeling… but it doesn’t even begin to explain it.

What is it that appeals to our souls so much? Environmental psychology calls it “place attachment” when people develop an emotional bond with special places. Although this sounds okay, it neglects the fact that such a feeling can be there from the very beginning. At least it explains: the place – its light, smells, sounds, etc. – could address precisely the needs of the person who has fallen in love with it.

There is no good word for it. ChatGPT (since we are supposed to be open to new technologies) suggests you might have a déjà-home when you come to that special soul-ground of yours. I must admit: I love these words! The propositions for my native tongue German, weren’t half as nice as these. So, quite unexpectedly, and while I’ve been translating this text, I’ve been given what I was asking for.

What I’m wondering is whether we could also feel this kind of spontaneous affection for ugly places? Or to big cities? Maybe none of that matters. The main thing is that we all find such a place, and can spend as much time there as we like.

Here’s the article in German.

The post Call it by its name – about a feeling first appeared on Eva Strehler.

Gerade habe ich meine Wohnung gekündigt, ich werde nach Großbritannien ziehen. Nicht wirklich weit und gar nicht so anders. Obwohl wahrscheinlich viel mehr anders ist, als ich ahne.

Orte, Menschen, Jobs sind wie Magnete – sie können abstoßen und anziehen. Wer umzieht, will zu etwas hin oder von etwas weg. Will etwas gewinnen oder etwas loslassen, in etwas hineinwachsen oder sich aus etwas befreien, das nicht mehr passt.

Ich bin schon dutzende Male umgezogen, doch noch nie kamen beide Seiten so sehr zusammen wie jetzt. Ich will weg aus Kiel und ich will nach England – ich will beides gleichermaßen und unabhängig voneinander.

Weg von hier …

Vierzehn Jahre habe ich in Kiel gelebt (wer Neumünster kennt, wird mir nachsehen, dass ich die zwei Jahre dort unterschlage). Doch ohne Polly ist die Stadt für mich keine Heimat mehr. Sie ist ein Ort, der »auch schöne Ecken hat«.

Auch meine Wohnung ist kein Zuhause mehr. Seit meiner Rückkehr aus dem Iran konnte ich dort kaum sein, kaum atmen. Überall ist Polly nicht.

Ich wünschte, ich wäre aus Kiel herausgewachsen. Stattdessen ist es wie der kuschelige Lieblingspullover, den man falsch gewaschen hat. Er ist kratzig geworden, hat sein Wohlgefühl verloren. Man versucht trotzdem, ihn zu tragen und merkt, dass er auch eingelaufen ist. Man kann ihn kaum schnell genug ausziehen, um gegen das Kratzen anzukratzen.

Es wurde besser, als ich mit dem Packen begonnen habe. Seit ich die Wohnung auflöse, ist alles wieder stimmig. »Trauer ist Liebe, die heimatlos geworden ist«, habe ich auf einer Karte gelesen. In diesen Umbruchzeiten, in dieser Zwischenzeit zwischen Alt und Neu, passen außen und innen zusammen.

… und dahin.

Wie soll ich den Ort, an den ich ziehe, nur beschreiben? Er liegt im südenglischen Nationalpark New Forest, und es ist schwer zu glauben, dass es eine so schöne Region wirklich gibt. Geschweige denn, dass dort jemand leben darf.

Vor fast zwei Jahren war ich zum ersten Mal dort, inzwischen einige Male – ich habe versucht, mein Gefühl für diesen Ort einzufangen.

Sicher?!

Natürlich ist mir auch ein bisschen mulmig. Wird alles gutgehen? Werde ich genug Geld verdienen? Werde ich auch nicht einsam sein?

Das werde ich sehen. Tief in mir bin ich sicher, dass es gut wird. Ich will in diesem Haus leben, das dort seit 1786 steht. Ich will es mit meiner Schwiegermutter und meinem Mann Bill pflegen und in die Zukunft bringen – ebenso wie das große Grundstück, das dazugehört. Ich will Teil seiner Geschichte werden. Ich will weiter reisen und schreiben – und weiter Geld damit verdienen. Und ich will weiter mit Hunden zu tun haben – auf welche Weise auch immer.

In so ein Leben kann man gut hineinwachsen – ich kann es kaum erwarten 🙂

The post Zwischen Abschied und Aufbruch first appeared on Eva Strehler.

On the Quiet Logic of Unread Shelves: It’s Not Hoarding If It’s Books

Buying and reading: Separate Worlds

There is this misunderstanding between readers and non-readers: that people buy books to read them. This can – at best – lead to curiosity about a person who buys a book even though their “my next book” shelf is already buckling under the weight of waiting books. Irritation and incomprehension – that can be dealt with somehow. However, there may also be an unwillingness or resentment if you share an account and/or shelves.

Of course, you buy a book to read it. Just not immediately. Maybe not soon. Sometimes not for years to come.

The explanation is simple: buying and reading books are two completely different things. Sometimes there is a close temporal connection between the two; often, there is not.

It’s important to have lots of books (but not just any books!) because – and here comes the second explanation to resolve the misunderstanding – every book has its time. That’s right. The necessary consequence of this is that the book must be there when its time has come.

There’s this wonderful phrase: “It’s not hoarding when it’s books.” It is pure logic, pure necessity. Which is why you can hardly have too many books.

From Snippets to Shelter: The Emotional Architecture of a Personal Library

A serious and touching counterpoint: Lizzie Doron, an Israeli author, has set up her library in the house’s shelter. There, it – the library – is safe in the event of an attack. And in the event of an air raid, Doron flees there with body, soul, and spirit.

Which ones do you keep from the unread books to the read ones, and why? I try to only keep books that mean something to me (apart from those that are still waiting for their time). Those whose story has touched me, which tell of a special character, or which – and this is the most common case – contain quotes that I don’t want to lose.

Such a quote is marked in pencil, and the page is retrievable with a scrap of paper. I love it when my eyes wander over the spines of books (probably looking for the book whose time has come) and get stuck on one of these visible snippets: “Oh, which book is that? And what thought was in it?” Sometimes it comes to me immediately, sometimes I pull the book out from between its neighbors, open it to the clipped page, look for the marked passage – and am delighted, as if I were discovering a familiar person in a crowd.

My favorite one is Friedrich Ani, which always catches my eye. It’s one of the few books that only has one snippet in it, but for this one, it’s all the more important to me. I don’t even have to open the book; the sentence is there immediately. And I know I could have concluded this text in a more rounded way; I know the sentence has nothing to do with books, but it comes from a book that had its day many years ago. And it will always have a place on my shelf because it holds this sentence, this treasure: “Don’t take your life too personally.”

article in German

The post Why Books Mustn’t Be Left Waiting first appeared on Eva Strehler.

Ihr Lieben
(ich muss das Newsletter-Programm noch aufsetzen, mit dem ihr individuell angesprochen werdet UND Bilder habt – alles ist im Fluss, ohm…),

hier ist der neue Newsletter! Ich hab mich riesig gefreut, dass der erste so gut bei euch ankam. Danke für die vielen guten Rückmeldungen, obwohl – oder gerade weil – es nicht nur leichte Themen waren. Schön, dass eine solche Mischung möglich ist.

Reisen

(Reise-) Traum: Immer wieder Georgien

Auf die Frage nach euren großen (Reise-) Träumen kam als Antwort oft »Georgien«.

Das kann ich soooo gut verstehen – mir geht es ebenso. Die Landschaften müssen grandios sein, die Menschen einzigartig, das Essen oberlecker.

Warten ist die kleine Schwester von Hoffen – beim Warten weiß man, dass etwas passieren wird. Es gilt, die Wartezeit möglichst elegant zu gestalten. Hofft man auf etwas, hat man keine Garantie dafür, dass es passiert. Mit Pech sieht man nicht einmal eventuelle Zwischenschritte. Und mit ganz großem Pech passiert wenig oder gar nichts.

So war es auch bei Marta – ich konnte nur hoffen. Vor allem darauf, dass mein Ansatz richtig war, schließlich habe ich keine Ausbildung im Umgang mit Hunden.

»Wir drehen uns im Kreis«, dachte ich oft, wenn ich sie wieder einmal ins Haus trug, nachdem sie nur zitternd im Grün gestanden hatte. Obwohl – schon der Kreis wäre ein Fortschritt gewesen …

Was mir geholfen hat, war der Gedanke (nicht von mir, aber trotzdem gut 😉 ), dass etwas, das wie ein Kreis aussieht, sich als Spirale entpuppen kann. Man muss nur die Perspektive wechseln und ahnt plötzlich, dass Rund für Rund eine Entwicklung stattfindet.

Eva

The post NL +++ Georgien +++ Geburtstag +++ Wenn sich mal wieder gar nichts tut +++ first appeared on Eva Strehler.

Dear friends,

(I still have to set up the newsletter program that will address you individually—everything is in flux…),

Here’s the new newsletter! I was thrilled that you all enjoyed the first one so much. Thanks for all the positive feedback, even though—or perhaps because—the topics weren’t all easy.

(Travel) Dreams: Always Georgia

When asked about your big (travel) dreams, the answer you often gave was “Georgia,” the tiny Caucasian country. I feel the same. The landscapes must be magnificent, the people unique, the food delicious.

Also, I have a feeling I should get my butt there while it’s still possible—Putin will be there at some point. Is this a kind of preventative disaster tourism? Voyeurism on the edge of a foreign abyss from which we can travel back to the safety of our homeland?

Maybe it’s part of it. Above all, I agree with Ted Simon, motorcycle legend and wonderful human being: we (motorcycle) travelers are also ambassadors and reporters:

Individual explorers have a great role to play in understanding what is going on in the world and communicating their observations. These personal observations, to my mind, are at least as useful as any media reporting that’s done these days.

Happy birthday to me!

I’m turning 50 these days—insane. Nobody gets that old, do they? Ah, the innocent thoughts of those under 30…

Some people don’t celebrate their birthdays; some don’t even want to receive birthday greetings. Of course, everyone has their own opinion—for me, I think my birthdays are great. They allow me to pause and reflect on what I’ve accomplished, experienced, and survived. I’m still here.

And I’m not just 50, I also have 50 (okay, 49), as the French say. All these years are mine. I’ve had so much to enjoy, so much to draw from, so much to be proud of. Sure, some of it was awful—but I own that, too. I’ve grown from it and made something of it. If that’s not a reason to celebrate… So: happy birthday to me!

Projects

What about something to listen to?

I’m currently considering offering my books as audiobooks—I’ve had enquiries about it from time to time. When I read that they’re the fastest-growing segment of the book market in the US, it’s naturally really interesting.

There are various options:

1. 1. Read it myself. Good: inexpensive. Bad: it takes time. I’m not a trained narrator, and bad audiobook narrators are terrible.
   2. Have someone read it for me. Good: a professional at work. Bad: it takes time and is expensive.
   3. Use an AI voice. Good: cheap and fast. Bad: It’s just an AI voice.
   4. Working with a voice clone. I provide a good sample of my voice, from which the audiobook is then generated. Good: It would be my voice, it would be quick, and in some cases, the production would even be handled.

Reading this, it all points towards option 4, doesn’t it?

What do you think? Would you mind if an AI read to you?

The Rest of Life

About hoping and waiting—and what spirals have to do with it

Besides preparing for the move—my apartment is getting emptier by the day—my foster dog Marta naturally takes up a large part of my days.

She’s been with me since September 7th—some of you have followed her progress on Facebook. From being a completely terrified dog I literally couldn’t touch for weeks, who didn’t want to explore the world outside my apartment, she has developed into a curious (albeit still cautious) young lady who sniffs the world around her and even enjoys a massage now and then.

While I held her in my arms for what felt like an eternity in the weeks in between (because the grass beneath her feet frightened her), or a little later stood beside her for just as long because the grass was okay now, but she still lacked the courage to take her own steps, I thought a lot about waiting and hoping.
I didn’t want to force Marta (or entice her with treats) into progress she wasn’t ready for—I could only hope that she would grow into her next step, internally and invisibly to me.

Waiting is the little sister of hoping—here you know something will happen. The key is to make waiting as elegant as possible. If you hope for something, there’s no guarantee it will happen. If you’re unlucky, you won’t even see any intermediate steps.
That’s how it was with Marta—I could only hope. Especially rewarding is that my approach was correct, since I have no formal training in dealing with dogs.
“We’re going around in circles,” I often thought as I carried her into the house after she’d just stood there shivering in the greenery. Although even the circle would have been progress…

What helped me was the thought (not mine, but still good 😉 ) that something that looks like a circle can actually turn out to be a spiral. You just have to change your perspective, and you suddenly realize that a development is taking place, round by round.

And indeed, now Madame also walks in circles—for example, when she circles her dog friend Picasso.

Tomorrow I’m meeting someone interested in adopting Marta—I hope he proves himself worthy of her.

I’m looking forward to your feedback—and wish you wonderful autumn days 🙂

Eva

The post NL +++ Georgia +++ Birthday +++ When nothing at all happens +++ first appeared on Eva Strehler.

Das Wichtigste zuerst: Wir alle haben unsere persönlichen Reisestile – keiner ist besser als andere. Wichtig ist, den eigenen Reisestil zu finden und ihn zu leben. Meiner ist das Alleinreisen (wenn es um Motorradtouren geht, sonst witzigerweise nicht).

Warum allein? Darum!

Einige Vorteile haben sich inzwischen herumgesprochen: Ich bin spontan, kann jede „Planung“ innerhalb von Sekunden in ihr Gegenteil kehren. Ich bin nie lange allein – wirklich nicht. Ich bestimme meine (Pinkel-)Pausen selbst, muss aber keine Rücksicht auf die anderer nehmen. Im Zelt herrscht meine (Un-)Ordnung. Da pfuscht mir niemand rein (Hund ausgenommen 😉). Und überhaupt: Nur weil ich allein bin, bin ich nicht einsam – not all who wander are lost (ist von Tolkien, nicht von mir).

Mehr oder weniger?

Ich glaube nicht, dass ich mehr erlebe, wenn ich allein auf Tour bin – ich glaube, dass ich anders erlebe. Zugegeben, ich will es „intensiver“ nennen, doch kann ich denen, die in Gesellschaft fahren, diese Intensität absprechen? Ich sehe intensiver, fühle intensiver, denke mehr, leide mehr, wenn ich allein unterwegs bin. Begleiter sind auch Puffer. Vielleicht freue ich mich weniger über das, was ich sehe und erlebe, weil ich es nicht teilen kann. Vielleicht auch nicht, bin eh eher eine stille Freuerin.

„Du bist so mutig!“

Nope. Zumindest nicht, was das Alleinreisen angeht. Mut gibt es nur mit Angst – wenn ich vor dem Alleinreisen keine Angst habe, brauche ich dazu keinen Mut. Ich müsste all meinen Mut aufbringen, um mit anderen auf Tour zu gehen: weil ich weiß, wieviel Spontaneität ich brauche, wie wenig Geduld ich mit anderen habe und wie wenig Wörter vor dem dritten Kaffee.

Und wenn dir was passiert??

Ja, allein zu reisen macht verletzlicher. Niemand will sich verletzen oder verletzt werden – es ist also unbedingt zu vermeiden. Das ist logisch, natürlich, aber nicht die ganze Wahrheit. Meine These: Je verletzlicher Reisende sind, umso mehr Offenheit, Gastfreundlichkeit und Hilfe erfahren sie. Deshalb erleben wir als Motorradfahrer ja so viel mehr als Autoreisende.

Zonenerweiterung

Mit jeder meiner Alleinreisen festigt sich die Gewissheit: Was auch immer mich erwartet – ob ich mit einer Beinverletzung unter Schmerzen in Missouri liege, mich in den dichten Wäldern der rumänischen Karpaten verirre oder im Iran wochenlang unter dem Radar der Polizei bewege – ich komme damit klar. Die Dinge mögen nicht immer so ausgehen, wie ich es gern hätte, aber ich habe es durch diese Situationen geschafft.

Ich liebe es, dass diese Gewissheit sich auf jeden Tag meines Lebens überträgt: Was auch immer kommt, ich kann damit umgehen, ich werde daraus lernen, ich werde daran wachsen. Und ich weiß auch: Ich bin eben nicht allein. Ja, ich bin allein gereist, aber wann immer ich allein eben doch nicht weiterkam, kam Hilfe – kamen Menschen. Ich weiß nicht, ob ich diese Gewissheiten ohne meine Solo-Touren hätte. Und vielleicht geht es einfach darum: dass unser Vertrauen seine Komfortzone in gleich zwei Richtungen ausweiten darf – in mich selbst und in die Welt.

Du willst mehr von mir lesen? Gern 🙂

zu meinen Büchern

Facebook


Instagram

The post Allein reisen first appeared on Eva Strehler.

Ich will nicht weniger fühlen – nur anders.

Optimierungsvorschlag ans Leben: Erst die Pflicht, dann das Glück.

Ich wünschte, Schmerz käme vor Glück, Tod vor Leben, Trauer vor Liebe.

Ich wünschte, es wäre erst schwer, dann leicht.

Ich wünschte, man hätte das Gute vor sich, während man durch das Schwere watet.

Ich wünschte, man träte ins Licht am Ende des Tunnels, bevor man ihn gähnend dunkel vor sich sieht — nicht wissend, ob es das Ende, von dem die anderen immer sprechen, wirklich gibt.

Ich wüsste dann, wofür ich leide — das Beste käme tatsächlich zum Schluss.

Ich will mich gar nicht vor dem Schmerz drücken, ich wünschte nur, ich könnte die Reihenfolge optimieren (ich gebe zu: ich optimiere gern).

Ich will nicht weniger fühlen — nur früher wissen, wofür.

»Schmerz ist der Preis der Liebe« – ja danke, weiß ich.

Wir kennen all die unerträglichen Sprüche wie »Keine Liebe ohne Leiden«, »Der Schmerz ist der Preis der Liebe«, »Wer trauert, hat geliebt.«, und sie sind natürlich deshalb so unerträglich, weil sie wahr sind.

Muss Glück endlich sein und muss es ausgerechnet durch einen Schmerz beendet werden, dessen Ende keineswegs sicher ist? Der vielmehr ein Teil von uns bleiben wird? Ich finde, da ist ein Fehler im System.

Keine Sorge, ich weiß um die Lächerlichkeit meiner Gedanken, um ihre Naivität. Dennoch gibt es etwas in mir, das sich trotzig den Trauerschnodder von der Nase wischt und ein wütendes »Aber trotzdem!« in den Boden stampft. Das all die Weisheiten — »Schmerz gehört zum Glück«, »Trauer ist Liebe, die heimatlos geworden ist«, »Willst du eines fühlen, musst du alles fühlen« mit verächtlichem Blick in die Ecke verweist.

Seit einem Jahr versuche ich, mit einem schweren Verlust klarzukommen. Was solche Sätze in mir hervorrufen? Keinen Trost, keine Erleichterung, sondern das sichere Gefühl: »Das mag alles stimmen, doch es gilt für normale Trauer. Meine aber ist so viel größer — kaum jemand ahnt, wie viel Kraft es kostet, mit ihr zu leben.«

Verlustangst deluxe

Doch wenn wir weder die Reihenfolge ändern noch das eine ohne das andere haben können und wir zugleich den Schmerz nicht ertragen — welche Möglichkeiten bleiben? Wohl nur eine: auf alles Gute zu verzichten. Nicht zu lieben, um sich die Trauer zu ersparen.

Gerade erzählte mir jemand, dass ihn Verlustangst überkomme, sobald er sich verliebe. Diese Angst sei so überwältigend, dass er überlege, sich nicht mehr zu verlieben.

Intuitiv ist (nur mir?) klar: Diese Lösung ist keine — weil ein solches Leben keines wäre. Ohne Liebe zu leben ist ein hoher Preis für Angstfreiheit. Und ohne Polly, die ich verloren habe, wäre mein Leben nicht mein Leben. So vieles hätte ich ohne sie nicht gelernt, gefühlt, genossen.

Also begleite ich meine heimatlos gewordene Liebe noch ein bisschen durch diese Welt — irgendwo wird sie eine neue Heimat finden. Hoffentlich. Damit würde dann auch endlich mal das Schöne das Schwere beenden.

The post Ich wünschte, es wäre andersherum. first appeared on Eva Strehler.

Gern halte ich mich für eine Pragmatikerin. Für eine Anpackerin — eine, die nicht lange nachdenkt.

Doch das stimmt nur zum Teil. Für den anderen Teil gilt: Ich bin eine Büchervorbereiterin, eine, die alles einmal durchlesen und durchdacht haben will, bevor sie anfängt. Wann immer etwas Neues, finden Unmengen Bücher zum Thema in meine Wohnung, sammeln sich offene Tabs in meinem Browser, füllt sich der Podcast-Speicher mit lehrreichen Episoden.

Dass ich nur einen Bruchteil davon lese oder höre, versteht sich von selbst.

Ein Leben in Ratgebern

Die folgenden Themen habe ich in den zurückliegenden dreißig Jahren durchlebt (Angaben unvollständig), folgende Bücher zu diesen Zeiten gekauft (sowas von unvollständig):

• • • »Coach dich selbst, sonst coacht dich keiner«
    • »Der gebrauchte Prinz«
    • »Steuererklärung für Selbstständige«
    • »Das Monster, die Hoffnung und ich«
    • »Wenn ein Partner Krebs hat«
    • »Merles Tür: Lektionen von einem freidenkenden Hund«
    • »Das Leben ist ein vorübergehender Zustand«

Während ich versichere, dass zwischen Themen und Büchern Zusammenhang besteht, darf die geneigte Leserschaft raten, welches dieser Bücher noch immer ungelesen im Regal steht.

Können Ratgeber helfen?

All das mag charmant und lustig sein, aber letztlich stellt sich vor allem eine Frage: Helfen Ratgeber?

Sicher, sie geben Rat. Sicher, für etwas Handfestes wie Gartenarbeit oder die Erstellung einer Webseite können sie sinnvoll sein — wobei Letzteres wohl eher anhand von online-Tipps erarbeitet wird. Zeitlose Themen funktionieren als Buch, Schnelllebiges eher im Netz.

Bei emotionalen Themen helfen sie mir wenig. Letztes Jahr habe ich meine Hündin Polly verloren. Sie lebt (höchstwahrscheinlich) noch, ist aber weggelaufen und für mich wohl nicht mehr erreichbar.

Es war furchtbar. Ich hatte das, ohne Hilfe nicht durch meine Trauer zu kommen. Also mussten Bücher her — Bücher von und über Menschen, die schwere Verluste erlitten hatten — und es überlebten.

Immer wieder frage ich mich, warum ich glaube, dass diese Berichte mir helfen könnten. Will ich abkürzen, will ich schummeln? Will ich sagen können: »Ach, das kenne ich, davon hab ich gelesen — wir können gleich zum nächsten Schritt gehen!« Will ich die Trauer schneller, kürzer, weniger tief fühlen? Kann ich meine Gefühle austricksen, mich an der Trauer vorbeischummeln, die überall geduldig auf mich zu warten scheint? Frei nach dem Motto »Ich lese, also fühle ich (vielleicht weniger)«?

Drei Wege, auf denen Bücher (mir) helfen

Überraschung: Abkürzen klappt nicht. Ich habe all diese Bücher gelesen und bin dennoch immer wieder von Trauer überwältigt worden.

Und doch war es nicht ganz umsonst — drei Dinge haben geholfen. Zum einen, wenn ich plötzlich die perfekten Worte für das las, was namenlos in mir wühlte. Spätestens seit Rumpelstilzchen ist klar, dass etwas, das wir benennen können, weniger Macht über uns hat.

Zum anderen wurden die Bücher von Menschen geschrieben, die das Schlimmste offenbar hinter sich haben. Das Buch in meiner Hand ist der greifbare Beleg: Es geht weiter.

Also: Helfen solche Bücher? Mir nur bedingt — ich muss trotzdem meinen Weg durchfühlen. Das Erleben, das Trauern wird nicht leichter.

Aber hier ist die dritte Art, in der Bücher (mir) helfen können: Indem sie mir einen Gedanken, einen Satz schenken, an den ich mich erinnere und der mir genau dann guttut. Ein Satz von Stephen King schafft es inzwischen immer wieder. Jedes Mal, wenn die Trauer plötzlich wiederkommt, kommt er mir in den Sinn: »Grief is like a drunken house guest, always coming back for one more goodbye hug.« Und auf einmal ist es ein wenig leichter, manchmal muss ich bei der Vorstellung sogar lächeln.

Mehr geht kaum.

The post Mit Büchern gegen alles … naja, fast alles first appeared on Eva Strehler.

Über ein Missverständnis, das richtige Timing und Lebenssätze zwischen Buchdeckeln

Kaufen und Lesen: getrennte Welten

Es gibt dieses Missverständnis zwischen Lesern und Nichtlesern: dass man Bücher kauft, um sie zu lesen. Daraus entstehen kann – im besten Falle – Neugier auf einen Menschen, der ein Buch kauft, obwohl sein »Mein nächstes Buch«-Regal sich bereits unter der Last der wartenden Bücher krümmt. Irritation und Unverständnis – damit lässt sich irgendwie umgehen. Unwille, Unmut – wenn man Konto und/oder Regale teilt.

Natürlich kauft man ein Buch, um es zu lesen. Nur eben nicht sofort. Vielleicht auch nicht bald. Manchmal nicht in den kommenden Jahren.

Die Erklärung ist einfach: Das Kaufen und das Lesen von Büchern sind zwei völlig verschiedene Dinge. Manchmal besteht ein enger zeitlicher Zusammenhang zwischen beiden – oft nicht.

Es ist wichtig, viele Bücher zu haben (nicht irgendwelche!), denn – und hier kommt die zweite Erklärung zur Auflösung des Missverständnisses – jedes Buch hat seine Zeit. Jawohl. Notwendige Konsequenz daraus: Das Buch muss da sein, wenn seine Zeit gekommen ist.

Im Englischen gibt es den wunderbaren Satz: »It’s not hoarding when it’s books.«, der sich nur unzulänglich ins Deutsche übersetzen lässt: »Es ist kein Horten, kein Ansammeln, wenn es sich um Bücher handelt.« Es ist reine Logik, pure Notwendigkeit. Weshalb man auch kaum zu viele Bücher haben kann.

Ernster und berührender Kontrapunkt: Lizzie Doron, eine israelische Autorin, hat ihre Bibliothek im Schutzraum des Hauses eingerichtet. Dort ist sie – die Bibliothek – bei Angriffen sicher. Und bei Luftalarm flüchtet Doron dorthin: mit Leib, Seele und Geist.

Was darf bleiben?

Von den ungelesenen Büchern zu den gelesenen: Welche behältst du? Und warum? Ich versuche, nur Bücher zu behalten, die mir etwas bedeuten (neben denen, die noch auf ihre Zeit warten). Die, deren Geschichte mich berührt hat, die von einer besonderen Figur erzählen, oder die – und das ist der häufigste Fall – Zitate bergen, die ich nicht verlieren möchte.

Ein solches Zitat wird mit Bleistift markiert, die Seite mit einem Papierschnipsel wieder auffindbar. Ich liebe es, wenn mein Blick über die Buchrücken wandert (wahrscheinlich auf der Suche nach dem Buch, dessen Zeit gekommen ist), und an einem dieser sichtbaren Schnipsel hängenbleibt: »Oh, welches Buch ist das? Und welcher Gedanke war darin?« Mal fällt es mir gleich ein, mal ziehe ich das Buch zwischen seinen Nachbarn heraus, öffne es auf der beschnipselten Seite, suche die markierte Stelle – und freue mich, als würde ich in einer Menge einen vertrauten Menschen entdecken.

Am liebsten und immer wieder bleibt mein Blick an Friedrich Ani hängen. Es ist eines der wenigen Bücher, die nur einen Schnipsel in sich tragen, doch der ist umso wichtiger für mich. Ich muss das Buch nicht einmal aufschlagen, der Satz ist sofort da. Und ich weiß, ich hätte diesen Text runder abschließen können, ich weiß, der Satz hat nichts mit Büchern zu tun – aber er kommt aus einem Buch, das seine Zeit vor vielen Jahren hatte. Und das immer seinen Platz in meinem Regal haben wird, weil es diesen Satz, diesen Schatz, in sich trägt: „Nimm dein Leben nicht zu persönlich.“

The post Warum Bücher (nicht) warten dürfen first appeared on Eva Strehler.